Я тупой кретиноидиот и всегда таким был просто слишком многого не понимаю и не ощущаю с первого и двадцатого раза по причине флегматичной толстокожести и несколько иного внутреннего устройства, и нихрена мне никто объяснять не будет, потому что "объяснять бесполезно". Синдром Курильщика. Хотя и сравнение неправильное, ибо чего-то я и тут не улавливаю.
Грусть-тоска, не ввести ли куда-нибудь войска.*гладит бороду*
Небо из фиолетового становится красным, я один при нереалистично тусклой лампе в этой "нехорошей комнате", могу читать стихи и думать. И ждать Ищо Один Шанс.
В музыке тихо стучат друг о друга, качаясь на ветру, стеклянные яблоки. Я вступаю на узкую ледяную тропинку. И удержусь, потому что мне больше держаться не за что. Чёрт побери, почему мне НИКОГДА не хватает рвения, как будто я совсем ни на что не годен?
Тихо-тихо. Всё хорошо. Я иду, яблоки стучат.