Я ещё раз умер где-то под чёрной полупрозрачной от грязи водой - понарошку, понарошку. Во всём плохом есть что-то хорошее, поэтому плохое понарошку - всегда хорошо.
Я боюсь медуз вообще-то. Особенно говорящих.
Я умер, я - труп, труп не боится, не может открыть глаз, у трупа нет друзей, но и чувств никаких... Что-то заносит.
Я бегу, смеясь, марширую с тыквоголовыми, пугаю отца и выливаю себе на голову остатки воды в стакане. И тогда мне почти всё равно, кем меня считают.