читать дальшеМолчать, что ли. Вдыхать невозможно тоскливо-красивое-какое-то-из-детства небо. Всё со мной понятно, о чём говорить. Оно рвётся внутри и не знает, куда себя деть.
Я так мало значу. Выть совершенно нецелесообразно. Если ты нашёл чему-то название - это ничего не меняет. Если кто-то кому-то мир, обычно это мало беспокоит первого.
Я могу... могу ощущать движение осей пространства и времени, смотри! Или это брехня и я мастер приукрашивать что-нибудь совершенно нормальное.
В снах стирается всё, как песок ветром. На месте "меня" остаточные размытые очертания. Никакого значения. У меня есть только знания, кажущиеся мне абсолютными, но они оспоримы.
Я пишу об этом спокойно, потому что слишком надеюсь, что скоро придёт что-то, заполнит меня и сделает суперкрутым, как будто обязательно должно же, ну...
Меня бы это, наверное, не волновало, если бы я не хотел так, чтобы ты меня видел.
Хочется спросить на косноязычном инглише, типа, there's nothing here worth taking?
@музыка:
The Birthday Massacre - Sleepwalking
@настроение:
джаст май рефлекшн фейдин он зе вол